Ночной город (2)

башне, да и то ненадолго.
Окна горели, как маленькие солнца, и каждое из них рассказывало свою историю — иногда вполголоса, иногда крича на весь квартал. На крыше дома номер семнадцать (хотя никто не знал, почему он именно семнадцатый, ведь домов было явно больше, а некоторые вообще висели вверх тормашками) сидела дама в жёлтом платье и шептала что-то чёрному коту, а кот, судя по выражению морды, был не столько согласен, сколько терпелив.
По изогнутой улице, которая, казалось, сама не верила в свою геометрию, шёл человек с лисой под мышкой — не в смысле «образно», а буквально: лиса была рыжей, слегка раздражённой и, возможно, опаздывала на собрание. Рядом с ним кто-то играл на невидимой скрипке, и музыка так ловко цеплялась за карнизы и балконы, что даже стены начинали подпевать низкими, гулкими нотами.
В одном из окон мелькнуло лицо, потом ещё одно, и ещё — город был щедр на лица, как небо на звёзды. Кто-то пил чай, кто-то рисовал карту несуществующих земель, кто-то просто смотрел на всё это и думал, что, пожалуй, сегодня день удался — хотя начинался он, как и все дни, с чашки кофе и ощущения, будто что-то важное вот-вот случится.
И оно случилось: луна, устав от своей привычной круглой формы, решила на вечер стать квадратной — и город, не моргнув ни одним из своих тысяч окон, принял это как должное. Ведь здесь чудеса не требовали объяснений — они были просто частью расписания, как доставка молока или разговор с соседом о погоде, которая, кстати, тоже была немного абсурдной, но в самом лучшем смысле этого слова.